Fredy Reyna fotografiado por su padre Federico Reyna hacia el Año 1920 aprox.
Mamá esa noche de 1981 en Paraguaná me sacó de un tigre que tenía papá en el club y me llevó a un concierto memorable y de onda huella en mi, esa noche la hizo un cuatro y sus referencias históricas, pirotécnicos chistes que me hicieron llorar de la risa, abrió su chistera de madera y de repente todos levitábamos en la cuerda floja entre la locura y la razón, cuatro, vida, memoria, identidad, arraigo, país y compromiso, ese dia me dio el testigo y el no se dio cuenta, soy continuación de su entrega a la historia, piel de su sonido, alumno persistente y siempre tiene algo que dejarme en los dedos del corazón, nos vimos siempre desde aquel día ,Lolita me enseñó la mágia de su inquietud de niño en sus juguetes y pinceles, sus lentes raros, sus cuatros,su historia nacida en 1917 y para siempre vivo entre bordones y primas, un te de rosas me convocó al encuentro con sus hijos de carne, de cuerdas tuvo un montón, ya se estaba despidiendo con los colores propios de un duende, un día verdiazul salió corriendo detrás de un trensito de plomo que tenía y se escondió para siempre entre sus colores, muñecos y recuerdos.
Gracias Maestro por ser y estar, no existe un solo día que no esteis en nuestro verbo y sonrisas.
Un día cualquiera de 1983 un duende pasó dos veces por mi salón de clases del Ateneo de Punto Fijo y nos fue presentado por nuestro inmenso maestro Felipe Amaya a nuestras pequeñas y esperanzadas manos de cuatro... su barba paseó primero , su verbo y autenticidad nos asomaron el futuro de cuerdas y compromisos con nuestra cultura, soliloquio envuelto en cuerdas, un personaje venido de las angustias y los sueños , el portero del cielo y el celador de un árbol que iban a derribar en Guanare, su palabra asomaba trompos, metras y montañas cómplices de su Altamira de Cáceres y su andar nos encontró una noche de desafinados cuatros en Porlamar en el 1997... en esa oportunidad se dirigió con su aliento a mí y me refirió su gratitud por haber tocado y grabado "del Flamenco al Joropo"... mi respuesta fué inmediata: eres una luz a seguir del dominio que y en 1994 en " Los teques" me llenó de amor y ternura su lucha y la hice mía, su voz me dijo esa noche de cazón y cerveza el porque de su barba y del sonido de su nocturnidad de sapos y lechuzas, que los tangos nacen de la vida y del calor que las manos van transmitiendo al cuatro hecho con restos de las barricas que contienen el vino y el amor, no te fuiste amigo de madera y ron, quedaste entre nosotros cantores, actores, pintores, escritores y malevos, te quiero siempre amigo de los sueños y las inmensas realidades que esperamos y sabemos que el próximo domingo como a las tres estarás tocando la vida de todos en tu país de colores y sonrisas, encontré algo que escribiste y te lo agradezco hermano... para siempre Tomás Montilla.
Nací el 17 de marzo de 1941 en el pueblo Las Calderas de Barinitas cerca de una quebrada antes de llegar al río Santo Domingo. Era el parto número 19. Mis padres: Rosa Blanca Araujo de Montilla, y Tomas Montilla. Doña Blanca era una mujer muy respetada en el pueblo por ser la única mujer que sabía leer y la única maestra de Altamira de Cáceres donde viví una niñez, llena de alegría, de juegos, de quebradas, ríos, montañas, pájaros, libre como el viento, lleno de música, lleno de amor, de cariño, suelto, descalzo a veces, en alpargatas, sin conocer los carros, ni algo parecido. A los nueve años conocí y probé una barquilla. A la edad de 11 años ya sabía tocar Mandolina, había aprendido a tocar solo, mirando; pasé mis primeros años en el ambiente de música, fiestas y alegría; En 1952 me nace el deseo de ser cura y me voy a estudiar en el Seminario en Mérida en el seminario también aprendí a tocar el cuatro y la pianola instrumento que me maravilló pues no lo conocía, en unas vacaciones conocí a una mujer que se atravesó en el camino del sacerdocio y con sus bellas cosas de toda mujer logró que desistiera de mis deseos de ser cura ¡a Dios gracias!. En Caracas estudié Bachillerato en ciencias, los muchachos de la escuela y yo presentábamos obras de teatro, declamaciones, cantos, y música. Ante los otros liceos de la capital nos presentábamos con actividades culturales. En la Universidad Católica Andrés Bello como estudiante de Psicología, me dediqué a dar clases de cuatro para costear mis estudios. Allí dure tres años, me retiré por no poder pagar y por motivos políticos pues pertenecía a una célula clandestina del Partido Comunista comandada por Noel Ávila, “El Rojo” y el Comandante Zamora, “El Camarita”. Hice equivalencia para estudiar educación normal y me gradué de maestro normalista. Me casé y tuve que viajar a Barinas donde fundamos el Liceo Cándido Antonio Mesa donde participé en una huelga en contra del gobernador que no quería pagarles a los profesores y fui expulsado de Barinas. De ahí que me ví en la obligación de venirme para Guanare en 1.968 al liceo Unda donde fundé el orfeón José Joaquín Burgos con el cual recorrimos todo el país hasta que los adecos lograron eliminarlo y comencé a dar conciertos sólo con el cuatro que es la guitarra venezolana. El cuatro es la representación de un venezolano. En cada casa hay un cuatro. Los niños lo tocan, también lo rompen, no sólo ellos, igual los adultos pues el cuatro canta, da serenatas, enamora, trabaja y conquista mujeres. El cuatro llena un espacio importante en la vida de cualquier venezolano. Cuando se está fuera de la patria se tiene un cuatro y con el lloramos y recordamos. El cuatro ha sido mi compañero, me ha servido de arma y al igual que una ametralladora he dejado el mensaje justo para que el oyente lo medite. El cuatro forma parte del mensaje cultural de Venezuela y hay muchas formas de dar música a través de él. En 1978 fue mi primera salida del país. Participé cultural y políticamente en la Habana Cuba en el XI FESTIVAL DE LA JUVENTUD Y LOS ESTUDIANTES. Al regresar recorrí todo el país con un repertorio de música venezolana. En 1981 fui a representar el país en Canadá en la ciudad de Québec en el 41 Festival Mundial del Folclor quedando en primer lugar ante 50 países. Después viajé por todas las Islas del Caribe. También viajé a Europa. En 1.986 recorrí durante dos meses toda Italia, ofrecí 56 conciertos en diferentes pueblos, ciudades, iglesias y calles, en nombre de la delegación Venezolana. Toqué un joropo para el SANTO PADRE JUAN PABLO II. Después en 1988 y 1990 visité Brasil, Rió de Janeiro, Sao Pablo, Bahía y Argentina donde me destaqué tocando Tango. Luego en 1.992 vino el Encuentro de DOS MUNDOS: viajamos a Alemania, Suiza y Austria entre otros países del mundo junto a Serenata Guayanesa y un indio de la Guajira Zuliana que tocaba música indígena. En 1.994 hice recitales de nuevo en Cuba. En 1.995 participé en el Segundo Encuentro Nacional de Cultura del Caribe donde reafirmamos los postulados del Primer Encuentro Cultural de Cabimas. En 1.996, en Francia, en Paris, en la Embajada y en varias universidades. Siendo Concejal en Guanare viaje por toda España, especialmente por Andalucía ofreciendo conciertos de joropo en nombre de mi país. Al regresar a Venezuela recorrí nuevamente con mis recitales diferentes estados, universidades y ateneos.Soy un eterno amante de las tablas, de la actuación, para mi lo mas importante es tocar, aquí combino mi vida entre el trabajo diario y los recitales. Ahora estoy ensayando más que antes, pues tengo 65 años y se que con la vejez se va perdiendo flexibilidad, la única manera de mantenerse es ejercitando a diario, de lo contrario lo perdemos todo.
Era tarde de sol apretado en Maracaibo, veníamos cruzando hacia la plaza Baralt y entreverando vivencias, solo el sabe de nubes y pegasos, de alas extendidas y boleros indefensos ante la brisa arisca de su Mauroa Querido y vivido, chico para siempre de huesos cortos como las mangas de su chaleco, su cara está llena de sorpresa y su andar se confunde con los trazos de Hung y Mendoza, mira de repente sorprendido por su propia exclamación y mirando a mi niño dice...Estoy esperando volver a volar, ya cuando niño y subía a la copa de los árboles cazaba estrellas y dormía entre nubes...Que tiempos aquellos ! ...Un día crecí y las alas se me cayeron, no importa, me van a crecer de nuevo.
Amanecía mas temprano ese sábado de recuerdos y encuentros , el aroma era distinto, ese día no madrugaba para ir a la escuela, ese sábado las cobijas eran muy amigas del rocío y de la flojera , mi hermano yacía al lado diestro y yo sorbía el comienzo del día con los ojos y con la nariz tupida por la humedad que viajaba a la ciudad desde la orilla de la bahía de "Las Piedras" y ese rocío que añoramos y pedimos al calentamiento global que nos lo devuelva, solo la complicidad era nuestra vecina, se sentía aderesada por el sonido chillón de un radio grabador Sanyo chino o japonés que sintonizaba una emisora de Coro y que transportaba a Papá y mamá a su génesis de dividive, cardón y cine de oro Mexicano, Agustín Lara, Pedro Infante y todo nuestro caribe conjugado entre cuerdas , cueros y amores imposibles, Moneró, Monroig, Negrete los llevaba al amor y los regresaba a sus afectos curtidos en las marquesinas y en las rocolas que estaban detrás de las puertas batientes del bar el Edén de Caja de Agua.
Al amanecer de la vida , a mis papás que todavía se quieren.
Esa noche te vinieron a buscar de mala manera, el aire y la noche aunque de fiesta estaban raros, seres de naturaleza extraña y mirada plomiza demolieron tus sueños y los sueños nuestros que te endosamos por creer que tu estrella no la apagaría nadie, el rumor me dolió y disturbó las noches siguientes, la injusticia de nuestra historia menuda y extensible cada día se apropió de tu estrella, esa misma estrella que iba por los montes mientras tu yo dormíamos , todo fue violento, el día, la noche, el cumpleaños de tu compañera, la trunca madrugada replicada en nuestra carne, tus ojos vívidos y enteros solo sabían de alegres días y de amanecer temprano para madurar la patria, la patria que sigue preñada y perdió en ti a alguien que la ayudara a parir, perdió también al hermano que encontró detrás de la noche su estrella elegida.
A un año de su partida Jomarf sigue alumbrando con su estrella el camino.
No te quiere, no sabe de ti, del color de tus mejillas cuando despides la tarde, cree que moriste cuando aquel de apellido incinerante te golpeó en el corazón y te creyó muerta, espera que venimos por ti "Maracaibo".
1972 y tantos meses comienzo de la vida, casa de mis abuelos en Nuevo Pueblo, amarillas sus paredes todas y la perrita Diana era dueña del solar y el retozo, una ceja de la ventana dejaba pasar un rayo de luz que se estrellaba con una tinaja fresca que saciaba nuestra sed con una totuma, un cuatro de vez en cuando en la pared acariciaba las décimas que solía cantar mi abuelo Chindo entre los cuentos, chistes y vivencias en la Paraguaná de abrojos y madrugadas de agua, una gigante arepa brotaba de las manos incansables de abuela Julia y anunciaba nuestro último espectáculo de la tarde, los crepúsculos que hacían rizado y rojizo el cielo y con el la llegada de los hombros de mi papá que me llevarían de regreso a mi núcleo recién nacido.
Gracias a ustedes Abuelos queridos , se les ama con el corazón de semerucos que ustedes me pusieron
Un mechurrio de fuego petrolero hería el cielo de mis noches tempranas de Paraguaná, recuerdo el olor que desprendía el mismo cuando avisaba la llegada del temporal, suelo rajado que moría en la espera del estrepitoso tambor que tocaba un dios arriero de chivos y de cabello ensortijado, quebradas, dunas, buches y lefarias , Paraguaná, Paraguaná, mujer ocre que solo ha dado
Era de tarde, mucha luz en el frente de nuestra casa, la desidia , el caos que se apodera de esta ciudad enredó las responsabilidades de ese día , salí a hacer las cosas que me ayudan a vivir , me esperaba una tarde de grabaciones y compromisos, ya en el estudio sonó mi teléfono con cierta intranquilidad , mi esposa y mi hija fueron atracadas en el mismo frente que comienza este pensamiento, era el 22 de septiembre y en el carro estaba su piñata, la torta y la alegría de la vida, no tenía el motor muy bueno pero era fiel con nosotros y con ella, tres eran los infelices que mostraron como cobardes su fuerza de hierro en la cintura y que le regalaron a mi hija un trauma que nos duele, salieron corriendo hacia la casa , les arrebataron todo y la alegría del día, desde ese momento a hoy padecemos y constatamos en carne propia lo que pasa en nuestra ciudad que se cae a padazos , nos dirigimos al cuerpo de investigaciones criminalísticas y nos trataron como a delincuentes, sería una proyección psicológica? que horror el momento y que lamentable el nivel de esa fauna policial, lamento profundamente que constatemos lo mal que estamos, policías y malandros un Aguacate muy ágrio y de naturaleza extraña a nuestra historia de integralidad y probidad, cambiemos, Maracaibo y el país en general necesita adecentarse y sus instancias necesitan una purga y un proceso quirúrgico de extirpación de ese tumor ya metastásico, hace falta una revolución de verdad que su discurso sea coherente con el accionar ciudadano, sabemos que la delincuencia es un flagelo mundial pero que se ha radicalizado en esta geografía y tiende a someter a nuestra gente al exilio o encierro doméstico, es hora de pensar en soluciones inmediatas y a largo plazo, debemos cambiar urgentemente el "COPP " Código Orgánico Procesal penal y el sistema de justicia que está igual de gangrenado que los principios y accionares criminales que pasan por sus instancias.
Hace algún tiempo, este personaje recorría las calles de nuestra ciudad buscando entre escombros y sordas bocinas a su gente borrada de la faz de su orilla en Macuto al final de los noventa. Llegó cargado de angustias y tramas viejas, el añejo programa "Bienvenidos" lo despidió de la vida en coherencia y no le tributó una mano para salir a respirar de ese profundo mar que le secuestró sus neuronas cargadas de risas pagadas.
Solo el monstruo de un sistema perverso se olvida de su gente y la nula seguridad social de un actor lo hace vulnerable ante la mirada opaca de la gente. Ya no es la pantalla, ya no es ¨Bienvenidos¨, ya no existe , deambula y consigue como cobijo a las paredes de un Hospital Psiquiátrico para cantar, leer poesía y soñar con su tiempo de videotapes y luces.
En un recinto haciendo cola para entrar a un acto me encontré al "loco Hugo" y me dijo que se encontraba en esos días haciendo de taxi con su "Bolvajito" por las tardes y como cocinero en Fuerte Tiuna. ¿Qué cosas no? Ya estaba fuera del sistema, ya era un desempleado más y, que su amigo Miguel Angel estaba muy bién viviendo "bienvenidamente" de los frutos de las carcajadas de los jueves. Recuerdo con pena lo descrito por Cabrujas en un artículo en El Nacional ¨de los ochenta" que cuando vió al campeón de boxeo ¨Soni¨sacando comida de la basura solo "le dieron ganas de echarle la culpa al gobierno".
Asamblea Nacional es tiempo ya de aprobar una Ley de Asistencia Social para el Artista Nacional. Si quieren y les dá la gana, empiecen con la Ley de Cultura.
La callecitas de Buenos Aires tienen ese... que se yo... viste? reitera su voz desprendida del colectivo y agitada en la esquina del boliche donde comienza la mágia ...su mágia, exclamación diáfana, rondo de colores... esa voz aspera y dulce ...voz de bandoneón y de cuerda rasgada, vidrio en su mirada eclipsada por el humo de cigarrillos que se entrelazan con las notas del tango arrabalero en el salón, el tango no murió en París ni con Marlon Brando ... nació en la Boca y creció en Boedo, San Telmo, Callao y se perpetúa en su canto, Roberto cantá esta noche en el café que te queremos escuchar!
tenía frío y Fados templados en sus huesos, la entrañable poesía de Pessoa en sus cafés y paisajes de Güigüe, el Pasaporte timbrado por los arbustos y flores de su nacimiento y la esperanza siempre colgada en el horizonte terrestre que lo llamaba desde lejos ...él sabía que los ríos son relámpagos dormidos.
crispado en olas/ negro de raza infinita /color de cuerdas y manos de guaral / alma de niño de esquina y peñero/ tu tránsito en nosotros es definitivo y vives en nuestro genoma ávido bordones y primas/ suelo agreste y cielo plomiso de Punta Cardón le regaló la trascendencia a sus dias cortos y cercanos siempre , dios bendiga tus manos y te tenga al lado de Román, Rafuche, Fredy Reyna, Jacinto Perez, Terremoto y tantos otros que dieron su vida por su música y se replicaron en cada ser que llenó tu aula, te amo siempre Felipe... el verdadero Monarca del Cuatro.
Inti Clark Boscan desde su libro ¨ Tu cuerpo es una patria en Vértigo¨
Carta a Gustavo colina
tu cuatro es un trasnocho. Está Deteniendo las balas que zumban en esta ciudad. Eres un eco de la tierra, que nadie dude que uno pueda quedar enjaulado en las cuerdas que suenan para siempre.
La brisa también suena, todo el mundo lo sabe, pero es por eso que no me deja dormir. A partir de las dos de la madrugada soy ritmo y pasaje. Pero además, a la tos de mi mujer la espantó el merengue Venezolano que tocaste, y aún mi hermano en la sala d sigue lleno de luz, lleno de tarde y de domingo con ese vals tuyo.
Mi hijo te escucha desde la barriga, desde su mar primario, estoy seguro que alzaba el puño en el funeral de Alí Primera allá en la bomba de el Cardón. No quise hablarle a mi hijo, más bien quiero que nazca desde el insomnio de tu cuatro, y esa palabra fiestera, larga, que es Paraguaná.
Inti Clark Boscán - Paraguaná 2008
Estracto musical realizado en Temuco-Sur de Chile en el festival Guitarras de América Noviembre 2008... Merengue Criollo de Rodrigo Riera.
...Y entonces? ...Las arepas como quedaron?...te gustó mi aporte a la nostalgia con Leo Marini y su tristeza Marina ... no te olvides de esas tardes sordas cerca de tu casa donde se ponían los amiguitos a saborear el sol con una pelota de medias y ese olor a café que privaba los sentidos de los Habitantes de la esperanza que son nuestros padres..que café tan oloroso que tardes tan hermosamente pelabólicas y sin grandes fachas ...mas bién sin ellas y si no el escondrijo de la casa arruyando siempre nuestro mínimo ropaje pero decoroso... por si los dias y las desmemorias del tiempo colectivo e insultante al sonoro pensamiento o reflexión te envío una bocanada de canela extraída de los palitos que se chupaba uno detrás de la cortina de la sala , un papelito crepé rojo envolviendo la sorpresa que quieras, unos besitos de coco, una paledonia y un polo que ensoberbece los parásitos pero que acaricia la lengua experta en insolencias recién aprendidas y en llaguitas de sal , nunca olvides... anda y repasa la vida , siempre hay algo nuevo que contar... un beso mis amigos que su tarde sea la mia y que los caramelos Vaca Vieja sigan viviendo en nuestra infancia amanecida y eterna .
Grandes esfuerzos, gigantes iniciativas y un grotesco entrampamiento, una imposibilidad a crecer y salir con madurez de nuestros problemas más comunes. Somos capaces de vivir encima de nuestras riqueza materiales y vivir en la inopia y la más lacerante ignorancia de las teclas a tocar para salir de este estado. Estamos dibujando un proceso difícil y tratando de entramar una estructura que permita crecer y reevolucionar hacia el equilibrio más cercano y humano posible, son tantas las cosas y los entuertos genéticos que hay que analizar, que se me hace imposible expresar algo más o menos empático y no odioso para los que si habitamos este espacio, venimos de un accidente histórico lleno de vísceras y dominios, tenemos una responsabilidad histórica en las manos y no nos damos cuenta , vamos a ver... Disfrutamos los que podemos, del orden casi facista con el que funcionan otras latitudes, lo celebramos y decimos que eso es lo que debería ser en nuestra casa de apenas doscientos años, pero acá buscamos evadir impuestos, aligerar con dinero algún trámite ante el estado que por supuesto funciona mal, buscamos modificar los sumarios cuando no nos asiste la razón y qué decir, si el otro es un desvalido social o de pocos amigos en la administración pública, "comprar lo que se pueda comprar y robar lo que se pueda robar"... "En la obra tal que va de acá para allá le pones un tanto de porcentaje para que salga rápido el pago y podamos librarnos de los acreedores lo demás es ganancia"... Hay que burlarse de todo y estar más o menos felices dentro de fortalezas antimalandros donde podamos en familia, comernos este mal oliente botín que arrope la buena educación de mis hijos en colegios decentes con maestros y sacerdotes de pulcra reputación y si son del Opus mejor, ¡ese Escrivá de Balaguer era casi un santo!. Sabemos que somos un país naciente y brillante por esa mixtura cultural que tenemos y que tratamos de enterrar día a día con nuestra asistencia sistemática al Mall y poniendo las barreras nacesarias entre nosotros y la otra parte u "otredad", ¡que diversos, que talentosos, que brillante somos! y esperamos que alguien de afuera lo medio diga para creerlo, ¿qué estamos esperando para ser? Explotar en colores y dejar la verguenza de ser a un lado y ponernos a trabajar y a escucharnos atentamente sin puñaladas traperas y sin dobles discursos, debemos estar alertas en casa , en familia , fortalecer nuestros vínculos con los entes que se encargan de la educación de nuestros hijos mas allá de nuestras narices , observar menos televisión y dejar de creer que los artistas son los de las novelas y los anclas de los noticieros. Salir, recorrer el país, gritar donde haya que gritar y escribir lo que debe ser escrito, pintar y aprender de una vez por todas que nuestros padres y abuelos si son artistas y cronistas de nuestra historia menuda y familiar, amarnos y entendernos sin altisonancias. Estoy seguro que viéndonos, entendiéndonos y coloreando el futuro de todos los colores, tendremos a la postre un espacio de todos y no tendremos que acudir a esa pregunta que ese noble maestro de la palabra hizo hace algún tiempo cuando "los aires ya no eran Buenos Aires" y "la noche del jabalí" tenía en penumbras todo el cono sur, ¡adelante compañeros! nos vemos en el espejo.
Los ruidos de la avenida se colaban hacia la ceja abierta de la puerta del apartamento y chocaban igual que las imágenes del televisor blanquinegro de la sala, allí papá , mamá y el futuro hecho hembra, sueños y sonidos que se acoplaron sigilosamente a nuestra cotidianidad de juguetes de lata y tablas medio dispuestas que hacia un escenario improvisado , las tardes extenuantes, el colegio que nos agotaba día a día, las regueras desafiantes de revistas y adornos de fieltro... la calle que era de nosotros y también de nuestros amiguitos, el día era un engendro medio católico y la otra mitad inclinada en casa hacia la zurda que nos encaminó hacía los rostros de un país que estaba agotado de individualidades y oídos sordos , nos despertaba para entonces el frescor del sereno mañanero y nos acostaba la oscura noche, desde aquel tiempo somos los mismos, desde aquel tiempo amamos y respetamos la vida, tradujimos para siempre la infancia y la vivimos hasta que se nos acabe el cuerpo, solo sabemos de compromisos y lealtades, de colores y travesuras con bolígrafo, nos juntamos desde siempre y empuñamos el canto y la guitarra, somos felices...amamos el barro y su capacidad de reinventarse en la vida y en la muerte, creemos en todo lo que otros no creen porque no les da dinero, seguimos juntos monolíticamente para seguir creciendo y amando a nuestro pueblo hasta que los cuatros, los trompos y volantines dejen este espacio, a mis papas y mi hermana grandes alcahuetes de este tránsito.
Eran las 11 de la mañana, la noche conectó la tarde pasada con el desayuno, Mireya, Hermes, Octavio Coromoto, Los Cincuenta de Fragui y un sin fin de recuerdos musicales que amenizaban el jolgorio... en un árbol de afuera se plantaron las experiencias con sus hermosas fotos, Trujillo y el amor...trotamundear y vagabundear por las sangrías y las líneas...Cuando llegan los silencios anunciados...uno comienza a dar tumbos en el pequeño templo y las horas se deshilachan en miradas tristes y la soledad no deja de darme mordiscos en el alma...y busco los zapatos... pero no hay camino.
Cuentos de los otros niños en las entrañas del recreo, no recuerdo quién fue, me impacté y me dio vueltas hasta hoy unos 25 años después...la calle, el micro, esa dama el recuerdo...
Una ventana rota en el quinto piso muestra una silueta a la avenida, en la parada del micro un niño observa y sueña olores envueltos en pecado que le esperan en su tibia madrugada, silente siente...murmuran sus ánsias, se come la línea del torso con sus ojos desnudos, vivos... ella no sabe nada, solo siente el frenazo del colectivo y sube el niño con sus húmedos pensamientos de carne .
La barra del Villa Elsa estaba repleta una noche de estas en 1996 , este caballero del honor regala su verbo envuelto en cervezas y cigarros , La calle Carabobo, El Palmarejo saben de el y su caminar en las tardes, sus camisas luchan con sus colores álgidos y funden la próxima tela para las pinturas guajiras de Mario Morales, conmigo y Sasha es el conversatorio sobre París y la bohemía, que si Blas , que si Hernan, tantos cigarros y gente , que si los cronopios de Cortazar, que si Nicolai Gogol, que si el mayo y sus verdugos... ese afán de despedirse en el Puerto de Pañuelos y lágrimas dictamina en una bala de humo del cigarro que me apuntaba...Si somos pozos tenemos pozos adentro.
Mi vida esta llena de ella, comparto las noches y mañanas con su cándido canto y su pensamiento inquieto y para siempre inconforme , Luna y Manuel saben de ella, también y están presentes en el acento y caracter de mis notas y melizmas, aveces me suena el teléfono con parte de su reflexión y le regala a la tierra y a mis días sus letras ...en dias pasados nos topamos con un fenómeno en nuestra ciudad de verdad hermoso y lo fundió en esta reflexión...Violeta verdad que ampara y protege,
sombra que alivia y transmuta,
que siga el suicidio amoroso de sus flores
y en su caida libre de pesares a nuestra tierra de apamate
Un día caluroso de Agosto en Pueblo Nuevo mi hermano y yo encontramos prendida en fiesta y encuentro a esta gran poeta de Falcón . Quedamos en que algún momento sería bueno para vernos y escucharnos en canto , cuerdas y palabras. Cabure nos regaló la tertulia y su bendita frescura en Julio de 2007 y se acercó a nuestras cuerdas y ojos de pájaro y sacudió el silencio con sus palabras... pienso en el pasar de las horas
en los violentos segundos de la aguja en la pared
pienso en todas las cosas que pasan a estas horas tan sombrías
con su arco rojo revelando el escarnio
gota a gota el día se hace viejo se atraganta en la lengua de quienes detentan la calle
Tinta de saliva que salta y alumbra nuestro mundo de verdes y azules...sol embotellado en esta mesa del París -Tropical Mérida 25-01- 2010
... dia de llegada a esta esquina, entraña amarga de una universidad y centro de una posibilidad que no existe en sus salones, viva la vida y el color que emana las afueras de la ULA
Momentos, encuentros y sentires que se agolpan en mis sienes y poros , personas que marcan, llegan y se quedan, seres maravillosos que entregan soles y estrellas a la luna y nos regalan sus verdes , azules y ocres, humildes habitantes de tierra y del agua, seres, seres, hombres, mujeres ...tránsito por palabras sentidas y tráfico de luces. Mi amiga Marisol Blaumann me dijo algún día que Saudade es un sentimiento de suave tristeza que alude a la presencia en el ánimo de la ausencia... y mi hermano Alexis Fernández nos regala unas letras de agua...¿Cuánto de mar hay en un cedro si la brisa en su ramaje desencadena tormentas? tardes encendidas de música , ayendo el motor de una barcaza que nos trae a Maracaibo.
Hace algún tiempito, vengo analizando el trabajo de los diversos sistemas que tenemos en esta "Quinta República" para enarbolar la cultura , sistemas , sistemitas, burocracia inefectiva y un montón de andamios inconexos que desmoronan y hacen alarde de su torpeza para promover un primario estadio revolucionario que podríamos llamar de "protección y difusión del hecho cultural". Vemos cómo se ha creado una misión llamada "cultura" que es un agujero negro; de verdad ni se siente, pero sí se padece. Y se padece más porque cobra. Así mismo, la carencia de sensibilidad me aleja cada vez más de las instituciones que deberían promover la diferencia entre la cuarta y la quinta, llamense PDVSA, MINISTERIO DE LA CULTURA , LA ESTANCIA DE PDVSA, donde reinan los de siempre: una rosquita jurásica, amiguitos de Don Vito Corleone Espinel. Estamos en un país eminentemente petrolero , sumamente petrolero, vergonzosamente petrolero, donde nuestros cultores no interesan absolutamente nada y que el desequilibrio generado, asoma solo un nombre o dos en la mediática. Estos señores son acreedores de un excesivo presupuesto para su funcionamiento terrenal y aereo dejando de lado a las otras instituciones, agrupaciones, fundaciones y personas que hacen vida cultural por el país también. Se trata de sintonizarnos en la idea de que si no es cultural no es revolución y que si no incidimos en dar a conocer nuestro patrimonio tangible e intangible, no hará falta un solo tiro para que el enemigo que tenemos dentro de nuestra casa ..."el Televisor " siga logrando su cometido y convierta a nuestro pueblo definitivamente en una manada de borregos consumistas e insensibles ante nuestara permisividad y aceptándola como nuestra realidad. La tarea es articular esfuerzos. Sin mezquindades. Sin zancadillas. En nuestro país existe demasiada gente virtuosa en todas las áreas de la cultura llámense artistas populares, músicos, pintores, grupos de teatros, cantores, artesanos, escritores y un sin fin de voluntades que le darían tono a ese músculo que necesitamos para que se fortalezca y de paso, a la verdadera revolución que por los momentos y muy especialmente en la cultura, esta tardando. A veces me pregunto por qué no ayudan a difundir y a apoyar a nuestra gente y sus valores. ¿Por qué no? Armando Molero , María Rodríguez, Luis Mariano Rivera , Antonio Lauro, Aldemaro Romero , Los tambores del sur de Lago de Maracaibo, la poesía de Ramón Palomares , Raíces de Venezuela, El Cuarteto, Fredy Reyna , El Indio Figueredo, Cruz Tenepe, Fulgencio Aquino, Lilia Vera, Cruz Felipe Iriarte, Anselmo López, Otilio Galíndez y tantos otros que no estuvieron nunca en un sistema nacional y mucho menos de orquesta -con el respeto a las verdaderas orquestas, claro-... ¡Y sin embargo dieron y dan todo por este país! ¿Por qué no pueden estar sus obras, su legado, su herencia, referidas en las radioemisoras y escuelas del país? Vale decir que no solo con ametralladoras se defiende la soberanía de un país, por cierto, bien mancillada la niña.
Particularmente, no creo en cambios si no se dan desde la cultura.
...Y entonces? ...Las arepas como quedaron?...te gustó mi aporte a la nostalgia con Leo Marini y su tristeza Marina ... no te olvides de esas tardes sordas cerca de tu casa donde se ponían los amiguitos a saborear el sol con una pelota de medias y ese olor a café que privaba los sentidos de los Habitantes de la esperanza que son nuestros padres..que café tan oloroso que tardes tan hermosamente pelabólicas y sin grandes fachas ...mas bién sin ellas y si no el escondrijo de la casa arruyando siempre nuestro mínimo ropaje pero decoroso... por si los dias y las desmemorias del tiempo colectivo e insultante al sonoro pensamiento o reflexión te envío una bocanada de canela extraída de los palitos que se chupaba uno detrás de la cortina de la sala , un papelito crepé rojo envolviendo la sorpresa que quieras, unos besitos de coco, una paledonia y un polo que ensoberbece los parásitos pero que acaricia la lengua experta en insolencias recién aprendidas y en llaguitas de sal , nunca olvides... anda y repasa la vida , siempre hay algo nuevo que contar... un beso mis amigos que su tarde sea la mia y que los caramelos Vaca Vieja sigan viviendo en nuestra infancia amanecida y eterna .
Fredy Reyna fotografiado por su padre Federico Reyna hacia el Año 1920 aprox.
